Uma para um remetente avulso.

Pensei em escrever uma carta, mas ao por a pena e a tinta no papel avulso e morto, lembrei-me que não tenho para quem mandar.

                Família? Apartei-me dela para gozar de uma vida efêmera – e completamente sem sentido, para mim, devo prosseguir.

                Meus amigos? Ah sim, tenho muitos, embora, todos tenho tão próximo, e ao mesmo tempo tão longe, que deles, de todos sabem minhas feições, embora desconheçam por completo meus pensamentos. Não adianta perturbá-los com caraminholas tolas.

                Amores? Esses sim, estão pra lá de Pasárgada, tão longe que nem mesmo um reles auspício de caminho, já não consigo vê-lo com essas minhas retinas tão fatigadas. Foram-se todos. Mas o amor tem disso, esfregar-se em nós, e então, partir.

                Dessa forma, resta-me somente este papel avulso e morto, mas tão vivo quanto eu. Pois nele, tem o contato da pena, as ideias de um poeta já não vivo, já quase morto.

                Pensei escrever uma carta. Agora desisti.

              Desisti de tudo.

                Então ela vai para um lugar, o avulso.